lunes, marzo 31, 2008

Luche y vuelve

—¡Corran! —decían—. ¡Corran por sus vidas!

Entonces retumbó la tierra. Un alarido fenomenal, mezcla de rugido y de lamento, viajó por el aire vibrando en los árboles y las piedras. Aldo y Carlos bajaron a toda velocidad y se alejaron, siguiendo la orilla del Río de Fuego, hacia el Riachuelo. Gorja, el gato y yo nos quedamos ahí, sobre la mitad de la colina, duros por el susto, o por esperar la aparición monstruosa, porque la única fuerza que vence al miedo es la curiosidad.

El Frankenstein no se hizo esperar. Primero, fue una sombra larga, proyectada por el farol de la última esquina, que todavía iluminaba colgando de los cables enredados en un pino; después, fue una nube de polvo, levantados por los pasos de la bestia; y por último, se hizo finalmente de carne y hueso, un titán, horrible y poderoso, tan alto y musculoso que su cuerpo equivalía al de veinte hombres comunes.

Levantaba a cada rato las manos en un acto reflejo, imitando el famoso saludo del General. Cada vez que lo hacía, se quejaba, a veces más fuerte, a veces más despacio, pero su voz era siempre terrorífica por lo potente y lo salvaje. No decía palabras, sólo gritaba sin sentido, como un bebé.


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El Campito (II Libro de la saga "Villa Celina"), Fragmento.
ilustración: Daniel Santoro, El sueño de J.P.

sábado, marzo 29, 2008

Taller de escritura

Coordinan

Santiago Llach y Juan Diego Incardona

Empieza el 1 de abril

santiago.llach(arroba)gmail.com

juandiego.incardona(arroba)gmail.com

viernes, marzo 28, 2008

La casita de Argañaraz


che, ayer cuando iba a vender
me agarró un piquete de escritores de la oligarquía tocando cacerolas

gritaban

Hasta la Victoria Ocampo!

loco así no se puede vivir, hagan algo!

martes, marzo 25, 2008

La historia se repite

"Lectora de "La Prensa" y "La Nación", admiradora de oídas de cuanto figurón oligárquico circule, inmersa en el "somos un país agrícola-ganadero", electora a ratos de diputados socialistas, esta clase media entra en el nuevo período sin comprender nada..."

ANTES,

...en Argentina los terratenientes se aliaron con los militares y derrocaron al peronismo hacia 1955. Se abrió así un periodo de golpes militares

El golpe fue promovido desde los EE.UU. y apoyado por la burguesía, la oligarquía terrateniente, la Iglesia Católica, la UCR, el Partido Socialista y el Partido Comunista, entre otros.

AHORA,

En Barrio Norte, Belgrano, Caballito y otros barrios de la Capital la gente toca cacerolas (en La Matanza, la noche está en silencio)

Y SIEMPRE:

Garca: apócope de "oligarca", como se denomina a la clase terrateniente argentina. La palabra tiene un segundo mensaje que refuerza el carácter de la original: en la forma lunfarda consistente en invertir el orden de las sílabas de una palabra, "garcar" es equivalente a "cagar", en su acepción metafórica de explotar, engañar, abusar.

Labios negros

ampere recargado treinta: Llueve debajo de la gran concha. El pueblo es bautizado con el flujo estrógeno. La sensación de alerta me pica la nuca y entonces giro. Todos corren. En el desorden, descubro la madreselva, pintadita como siempre de negro, con medias de red, con botas, con remerita. Me acerco, desconfiado del espejismo, para tocarla y comprobarla. Náusea al revés, ella todo lo permite. Le pongo los ojos y le digo Chica Gótica, vení a caminar. Conmigo. Ella me toma la cara con sus manos y me besa mientras cierro los ojos y entonces tengo sensaciones originales. Cuando la violencia social recrudece alrededor, bajo la mano por su espalda hasta tocarle el culo y le meto los dedos por ahí. Los vidrios explotan y las personas mueren en todos lados. Desabrocha mi cinturón. Las explosiones parecen palabras y yo le levanto la remera y empiezo. A chuparla. Sube a mí con la pollera. Puesta. Dice mi nombre. Empieza el movimiento y la ola polimorfa y camina, bichito, camina el aspecto central de la noche, la manifestación vegetativa, el ergotropo, el cementerio, el mar, el núcleo mamilar, la secta de los epsilones, el cuerpo gótico, el cuadrúpedo de la avenida, camina piedra tras piedra noxa bajo la lluvia, paso tras paso noxalis en el moco cervical, ssssssssssss en largo vuelo, ssssssssssss en flujo magnético, ssssssssssssustancia dentro de mi vista, ssssssssssumados podemos llegar al fondo del núcleo central de la enajenada, donde se acaban los dibujos y los sueños, brutal, indispensable mar sin nosco, estómago de tambor, centro del mundo, volvamos, salgamos y volvamos otra vez hasta que por fin descansemos con la cabeza descubierta, en la enramada de la oscuridad cinética, caminemos y seamos fantasmas eléctricos, bichos y menos hombres, perros y menos artistas, caminantes y menos ciudadanos, paso tras paso en una república de pasto, roto el camino, derrumbada la ciudad, recojamos los escombros y echemos la mierda y la sangre al pozo ciego del Trígono, que todo se destruya en el fuego nuclear del hipotálamo, bicharraco polimorfo, que seamos a través de los nidos radiantes, en la aceleración angular de las galerías vaginales, que seamos sin conciencia, puras capas superpuestas del orgasmo y el origen.


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miércoles, marzo 19, 2008

martes, marzo 18, 2008

"—Pero, che, ¿por qué tenés tanto miedo?

—Señor, ¿usted no oyó hablar de Riachuelito?

—¿Quién ese ese?

—No es una persona, señor, es un pez, una criatura de río gigante. El nombre se lo pusieron por Nahuelito, el famoso dinosaurio del Nahuel Huapi, de Bariloche. Se ve que se parecen, aunque éste no es un animal prehistórico como aquél, nada que ver, éste es un bagre común y corriente, que creció mucho más de lo normal.

—¿Y cómo pudo pasar algo así?

—Por la contaminación, señor, no es el único caso. Algunas especies crecieron, otras se achicaron, otras cambiaron de color. A cada una le tocó una suerte distinta. Todo depende de cómo se lo haya tomado cada organismo. El río y las orillas están llenas de animales deformados y plantas desproporcionadas.

—¡Qué bárbaro! Me gustaría verlo.

—¿Quiere que lo lleve?"


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El Campito (II Libro de la saga "Villa Celina"), Fragmento.

Agenda



¿Querés hacer algo y no sabés qué? Entrá a la Agenda de el interpretador. Actualiza todo el tiempo. Administran Magalí Etchebarne y Julieta Mortati.

http://elinterpretador-agenda.blogspot.com/

lunes, marzo 17, 2008

jueves, marzo 13, 2008

La banda callejera

ampere29. La estela del cometa se alarga cada vez más. Los jóvenes están exaltados. Sus rasgos cadavéricos brillan como luces malas. El viento levanta las polleras y deja ver cadenas y cuchillos. Los edificios agachan la cabeza y las ventanas se llenan de ojos. La manifestación estira el brazo. Ciudadanos sueltos son rodeados aquí y allá. Roque y yo seguimos a ritmo regular, observando el nuevo estado de las cosas. De pronto, nos vemos a nosotros mismos, reflejados en una puerta espejada, y entonces compruebo también nuestra juventud, nuestra cara infantil. Me detengo. Frente al agujero negro del reflejo, me quedo duro como una piedra. El clamor de la multitud pierde volumen, progresivamente, hasta que reina el silencio. Es como si alrededor mío, la marcha contuviera la respiración. Centenares de partículas se quedan sin aire. Los cables son vaciados y la electricidad se acovacha en el inconsciente. La banda espera los pasos a seguir. En la puerta espejada, mi reflejo abre la puerta y me invita a pasar. Adentro habrá lo que yo quiera. Comida, bebida, drogas, televisión, internet, videojuegos. Pero el instinto me hace retroceder. Entonces el reflejo cierra la puerta. Fuck you! La sangre me vuelve al cuerpo y el paisaje recupera su color. El flujo magnético eleva mi glamour hasta las nubes, y de la nada, por nada, pego un salto descomunal sobre las centenares de cabezas, un salto antiguo, una perversión voladora. En el parlamento del aire grito lo mío. Noxa noxalis para la realidad por la violencia y la caminata de sangre y cuchillo juvenil. Los escapados de la Factoría alteran el equilibrio. La taquicardia revuelve el punto de vista. Temblores musculares conmocionan los cimientos. La fiebre bulle por las cañerías. Los adolescentes se contagian y un acoplado pasa a la ciudad por arriba. Cada cual empuña el arma que más le conviene. Arietes improvisados derriban las puertas de los tubos laterales. Es la hora de la venganza. Quemamos autos, saqueamos negocios, rompemos propiedades privadas. Los vecinos expiran sanatas incomprensibles, un idioma local apenas recordado por los hijos, que se van en masa al extranjero. Es la hora del ampere adolescente. Hombres pájaros vuelan sobre el humo de las gomas quemadas. Hombres perros despellejan la piel de los negocios asaltados. Hombres peces nadan por la zanja podrida donde escupen chorros, oscuros de mugre y de sangre, los agujeros de los cordones que desaguan las casas.


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miércoles, marzo 12, 2008

lunes, marzo 10, 2008

Entrás sigilosamente / descalzo y en puntas de pie
para que ningún vecino te escuche /ni tome cartas en el asunto.
Adentro mantenés la cabeza gacha/ lejos de las ventanas.
Caminás en cuatro patas como un animal.
Cerrás el pico y conservás el silencio.
Lo que no se puede decir no se puede sonar.

Espías la calle por la mirilla / los pibes
juegan a la pelota igual que siempre
pero alguien cambió las cosas de lugar.
Detrás de la puerta un día largo atardece / interiormente
y el cerebro reemplaza al corazón en el medio del pecho.
Es difícil pensar cuando las razones laten.
Las venas llevan y traen pensamientos.
El cuerpo es una asamblea permanente.
¿Qué clase de conciencia puede dictarte la sangre?

Salís un rato al patio.
Esto parece una selva.
Las plantas han crecido
entre las baldosas y van
subiendo por la pared.

Vos me decís esto.
Yo te digo aquello.
¿Quién es el dueño?
No tengo idea.
Yo te digo qué.
Vos me decís quién.
Yo te digo algo más.
Vos me decís Dios, quería estar solo.

El piso del living está rayado/ alguien arrastró mucho tiempo la silla.
Allá estaba la mesa de la computadora / el usuario escribía a contraluz.
Las humedades confirman las huellas familiares.
No hay cera ni limpiador que borre sus vidas del parquet.

Te vas igual que como viniste / aunque ahora es de noche
Las luces de los faroles no funcionan y pareciera
que el cielo del barrio tiene más estrellas que antes.
Pero mirá por donde caminás / tené cuidado por dónde pisás /
no son horas de andar solo / esto no es lo que era.

Detrás tuyo la casa parece mirarte.
Un dolor de estómago le dobla las paredes.
Un dolor de cabeza le cierra las persianas.

Lentamente se va hundiendo en la vereda
hasta que un día finalmente morirá de vieja.
Entonces sus restos brillarán fosforescentes
lo que quede de su fachada siciliana,
proyectándose en forma de luz mala
hacia la oscuridad de la Provincia,
como pasa con los huesos tirados en el campo
cuando alguien los mira a la distancia.

sábado, marzo 08, 2008

"Adelante, el polvo flotante brillaba por las luces del camión y me daba la sensación de que formaba figuras de jugadores que corrían, jugadores de Primera. Alguno se parecía al Loco Gatti, otro a Maradona. Verlos me hipnotizaba, aunque cada vez que me encariñaba con uno, pronto la misma velocidad lo deshacía, y lo atropellábamos.

En un momento, Zamora frenó de golpe, porque de un costado salió una persona, un jugador de verdad, que se cruzó por la calle. Buscó algo en la banquina, hasta que agarró una pelota. Entonces nos saludó, mostrándola bien alto. Zamora contestó el saludo tocando la bocina, y el jugador volvió al mismo lugar de donde había salido, desapareciendo entre los árboles."

El sudoeste, Fragmento.

Sobre la Cumbre de Río

Estuve toda la tarde pegado a la tele viendo la Cumbre de Río y me dejó estas ingenuas impresiones.

Álvaro Uribe es un nerd bastante freak. Cuando dijo que era de una familia católica y qué se yo, mostró lo conservador que es. Su nueva categoría de soberanía basada en la seguridad remite directamente a Bush. Ataques preventivos. La seguridad de las personas es más importante que el territorio, bla, bla. Al final, cuando fue a darle la mano a todo el mundo, parecía un chico pidiendo que lo quieran. Daba pena. ¿Se quebró o fue un acto de grandeza? No le termino de sacar la ficha. Cuando caminaba, su cuerpito era el de un muñeco, un muñeco letal.

Chavez es genial. Canta en el medio de la cumbre. Cuenta anécdotas. Se va por las ramas. Todos le festejan los chistes. Es tan peronista que me resulta imposible no quererlo.

Evo Morales da ternura. Su chaleco indígena tenía toda la onda. Aguante Evo.
Se quejó porque algunos le andan diciendo que es el Bin Laden latinoamericano.

El presidente de Dominicana, Leonel Fernández, fue un gran conciliador. Los dominicanos deben estar contentos por lo que pasó ahí. Capaz están orgullosos, o quizás tienen otras cosas en qué pensar. Lo ignoro. "Solo el tiempo dirá si la gestión de Fernández puso fin a la crisis andina. Pero al menos esta tarde en la isla caribeña que lo vio nacer, el mandatario dominicano salió con una gran sonrisa".

Cristina habló bien. Es una gran oradora. Con Bachelet se hicieron mejores amigas. "...siempre nos han acusado -y discúlpenme un planteo de género- a las mujeres de que se nos vuelan los pájaros y que por allí tenemos cierto grado de histerismo cuando tenemos algunas cuestiones, pero quiero decirles a algunas escenas que por allí nos tocan ver, nos convierten a las mujeres tal vez en las personas más racionales de esta planeta. (APLAUSOS)"

Correa, de Ecuador, era el más joven y calentón. "Su insolencia le hace más daños al pueblo ecuatoriano que sus bombas asesinas", le dijo a Uribe.

El de México, Felipe Calderón, era pecho frío. Debería verlo en otras situaciones.

El presidente de Nicaragua, Daniel Ortega, ex sandinista, me cayó en buena gracia. Ah! lo que hacen ustedes, es realizar constantemente demostraciones de fuerzas. ¿Y los barcos de Guerra?, le preguntó a Uribe, ¿los van a retirar? Uribe lo chamuyó. Chavez atrás se reía. Se terminaron abrazando. Emotivo.

viernes, marzo 07, 2008

ampere recargado 27, ampere regenerado 28

27
LA BABA Y EL POLVO


Activa la glándula pineal. No hay luz en la avenida. Los mosquitos caen en picada. Zumbando amoxidales, me sugieren paliativos. Tomo tres. Granadas químicas explotan en el trígono. Color humano, o Hermano perro, o Mestizo, tararean mis ronqueras por encima de la baba. Sentidos comunes, trepados en lo alto, caen de las ramas y se rompen la boca, o la nariz, o toda la cara. Se desfiguran ante diálogos imprevistos. Palabras de azúcar se derriten sobre los capó de los autos. Miles de palabras. Millones de palabras. De la bandeja de Dios chorrea más prisé y en la ciudad los eternautas, empapados, pierden el sentido de la orientación. Roque dice que apuremos. Los Huscarles nos siguen el paso. La pandilla levanta polvareda en Buenos Aires.

28
LA MARCHA HACIA PRIMERA JUNTA


Los Huscarles discuten entre ellos. Caminan detrás nuestro en estado de asamblea. Los hay heterodoxos, los hay ortodoxos, los hay combativos, los hay contemplativos. Los más indecisos se pierden entre la gente. Expresiones morales ponen en crisis su espíritu de aventura. Por momentos, la razón hace metástasis y la columna se reduce. En los costados, los pedagogos los convencen y por eso algunos se convierten a la civilidad. Pero pronto llegan los refuerzos, los reciéncrecidos, de doce, trece, catorce años, y la pandilla se regenera. La lucha espiritual no da respiro. Hacia atrás, la columna serpentea. Difícil calcular el número. El comportamiento de los Huscarles es imprevisible. Su adolescencia es la entropía del organismo social. Fuerzas ideológicas nos acosan. Fuerzas religiosas nos condenan. Fuerzas policiales nos persiguen. Pero nosotros caminamos más, piedra tras piedra noxa vamos en cuatro patas, paso tras paso noxalis somos bichos y menos hombres, perros y menos artistas, caminantes y menos ciudadanos. Uno, dos, tres, mil cenicientas fugitivas de la clase media. Uno, dos, tres, mil soretes rebalsados del pozo ciego. Uno, dos, tres, mil fósforos prendidos entre los muebles. Los vecinos se asoman a las ventanas. La manifestación los pone nerviosos. Gritos, caras extrañas, ropa extravagante, armas caseras. Esta noche es un cero negro, paraventricular en Felipe Vallese, hipotálamico medial en Aranguren, hipotálamico lateral en Avellaneda; esta noche es derivada por la tierna edad a través de la escala logarítmica de Rojas, tomada de las piedras, caminada por afuera, explotada en las esquinas volcanes, escupida de vida y sangre. Los vecinos refuerzan sus casas. Los comerciantes bajan las cortinas. Los familiares llaman por teléfono y se corre la voz. Grupos de adolescentes toman las calles.


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martes, marzo 04, 2008

ESTÓMAGO DE TAMBOR















ampere veintiséis

Ssssssssssss en los balcones comen plantas las langostas, ssssssssssss la ropa desaparece por acción de las pollillas, sssssssssssss los muebles se rompen donde festejan las termitas, sssssssssssustancia pegajosa defecada en la comida por las moscas, sssssssssssoporíferas las tumbas cuando nacen los gusanos para prohibir la cultura, la idea de la civilización, la causa de la religión y el objetivo de la educación. Sssssssssssse acaba finalmente la repetición en el núcleo de barro; concluye, a mordidas, el recuerdo y el sueño, el trabajo y el tiempo libre, la TV y la radio, el cine y las revistas, el deporte y los entretenimientos. Ssssssssssssse cierran los ojos en el mar indispensable. Sssssssssssssuena como un eco de la infancia en el estómago de un tambor. Sssssssssssssse deshace el cuerpo del hombre contemporáneo, como el del hombre antiguo, como el del hombre del futuro, y cada uno, a su tiempo, se apelmaza y humedece, se oscurece y corre por cavernas, líquido, gota a gota noxa, gota a gota noxalis, empetrolado en los fluidos que moverán a las máquinas de aquella superficie, donde amó y creció y después se aburrió y enfermó.


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Este jueves leo más temprano con unos amigos y después, como siempre, en mi ciclito de la 1 y media de la mañana.


















NOCHE DE NARRATIVA EN EL CC PACHAMAMA

Un Super Héroe que vuelve desde el viejo continente:
SUPER LOYDS!
Un Super Héroe que se despide del personaje:
PANDOLFELLI / SUPERCHORIZO!
Un rey mago peronista y sus Objetos Maravillosos:
JUAN D. INCARDONA!
Uno que sabe exactamente lo que hace:
MATEO INGOUVLLE!
Y una Reina de la Canción:
PAT MORITA!

Te lo vas a perder?!!!
Este Jueves 6 de marzo a las 21hs.
CC PACHAMAMA Pje. Argañaraz 22.
http://ccpachamama.blogspot.com/

domingo, marzo 02, 2008

TODAVÍA ES TEMPRANO

Reflexiones sobre la Venta Ambulante


¿Qué son los objetos maravillosos? Por un lado, son anillos, aros y gargantillas hechas de alpaca, cobre o bronce, soldadas con varillas de plata al veinte por ciento; por otro, son muletillas, frases que, dichas en el momento indicado, estimulan a la clienta compulsiva que hay en cada mujer.

*

La relación entre los vendedores ambulantes es breve, de pocas palabras. Nos saludamos al pasar entre las mesas y, como quien comenta el clima, generalmente decimos algo sobre el estado comercial de la noche. “Poca gente”. “Nadie quiere ver”. “Estamos a fin de mes”. Al despedirnos, una frase alentadora se repite: “todavía es temprano”.

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Conocí Plaza Francia a los veintipico de años. En esa época (1992 o 1993), yo vivía en Villa Celina. Aunque no queda tan lejos de la Capital –está entre las autopistas General Paz y Richieri—, nunca tuve la necesidad de cruzar demasiado la frontera. Si había que comprar algo, íbamos a Chilavert, en Lugano, o al Hogar Obrero, en Tapiales. Para hacer trámites, viajábamos a San Justo. Los sábados a la noche, nuestro centro era Flores. Para los rollingas como yo, eso significaba "El Viejo Correo". Un día, Flavia me pidió que la acompañara a ver a Laura Ramos al Centro de Exposiciones, cerca de la Facultad de Derecho. Nos tomamos un par de colectivos y nos bajamos en Las Heras. Atravesamos las plazas. La zona estaba muy bien cuidada, el pasto cortadito y las veredas limpias. Los faroles brillaban entre las hojas de los árboles. La gente disfrutaba debajo, sentada al aire libre. Al llegar, nos dijeron que Laura no podría asistir. Recorrimos un rato la feria y miramos libros. Flavia me regaló El guardián entre el centeno de Salinger. Dos o tres años después, volvería a la Plaza un domingo a la tarde, esta vez con cajas en la mano. Me acerqué a un grupo de chicas que tomaban mate, sentadas en el piso. Para mis ojos conurbanos de entonces, todas eran “conchetas”, esa palabra que los pibes usaban de distintas maneras, para hablar de los que tenían plata o para referirse a quienes escuchaban cierto tipo de música. Dije Hola. Las chicas contestaron Hola. Era hermosas y me dirigían la palabra. Estaba aterrorizado. Pero la fuerza del lenguaje estaba en mí, así que inventé alguna muletilla, vaya a saber cuál (“objetos maravillosos” es una frase que inventó Ana, mi novia de aquellos días, poco tiempo después. Pasado un tiempo, alguien comentó que era el título de una obra de Hugo Midón. Yo no sabía de qué me estaban hablando ni quién era ese tipo. Nunca fui a ver la obra, pero me contaron que era muy buena). Las chicas me miraban. Un ejército de ojos claros. Para ellas, era un artesano más, como tantos que vendían en los puestos. No era tan raro. Pero yo me sentía bicho de otro pozo. Era la primera vez que vendía. Qué vergüenza. Las chicas se reían y yo tomaba confianza. ¡Tan lindas y me festejaban los chistes! En la escalada de aquella conversación, alguna musa me inspiró la posta de la venta ambulante y casi sola, mi boca, por su cuenta, pronunció: “tienen poderes afrodisíacos”. A partir de ese momento, las chicas se deshumanizaron y se convirtieron en clientas. No importaba lo lindas que pudieran ser. A todas yo podría manipularlas con mis discursos vendedores. Cuando la tarde cayó, me junté con Ana y contamos la plata. Me acuerdo como si fuera hoy: setenta y ocho pesos. No lo podía creer. Era rico.


continuará...